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Poemas 3,14
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8 septiembre 2014 - 10:56
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Aquí os presento un nuevo libro, Poemas 3,14. Son un puñado de poemas, 33, que he escrito sin tiempo, sin grandes pretensiones, que he creado por el placer de plasmar imágenes e ideas, esas cosas que se escapan siempre en el día a día. Fragmentos de la visión de un mundo. Poemas 3,14 son versos viejos para mí, por eso el libro es de descarga gratuita.

Os los podéis BAJAR GRATIS en todos los formatos ebook (pdf, epub, mobi, kindle, etc.) en Amazon y en Smashwords. De momento este libro de poesía sólo está en formato digital.
Estos son los enlaces de descarga:
- Smashwords, Poemas 3,14 (gratis y sin registro siempre): [Permission to view this media is denied]
- Amazon, Poemas 3,14 (sólo de vez en cuando gratis): [Permission to view this media is denied]

Lo dicho, las poesías pretenden expresar, comunicar, fijar, entender. ¿Arte? No nuevo arte. Lo baso todo en el mensaje y no en la forma del mensaje, que ni me he planteado, al menos para este libro de poemas. Creo yo que la mayoría de versos, con alguna excepción, son diáfanos y perfectamente entendibles. Sí hay mensajes y palabras con múltiples resonancias y símbolos, como por ejemplo, estos versos del poema Las aguas (fragmento):

«Palabras que no te he dicho, despuntadas,
deberás esperar en los giros de la noche,
del corazón, si te hablo, emergen palabras
que no tienen un mar donde morir,»

O en este otro fragmento de Hilos de carne:

«Voces e hilos me atraviesan
hasta ser una transparencia
suspendida en una marea
de formas, veo los paralelos,
olvido ser quien era,
sueño ser un pájaro»

¿Los temas? En el libro encontraréis poemas de amor, versos sobre el paso del tiempo y los colores del mundo, poesía testimonial, algunas poesías realistas y otras más simbólicas. Poemas muy aleatorios, de ahí la pequeña ironía del título, el número Pi, que quizá sea una de las mayores constantes del mundo. También hay algún poema un poco más irónico, como el de Troceo el Tiempo o Mis manos (fragmentos de los poemas):
(FRAGMENTO)

«En una página vive un gato,
en otra, una mañana, y así
hasta acabar agotado.
Vigilo el tiempo. Ahora entiendo
las mesas desordenadas,
las persianas medio cerradas,
los cigarros en las tazas.»

(…)

«Pero estas manos que no gustan
a las mujeres, inútiles,
¿cómo las puedo disimular?»

Sí he depurado al máximo los poemas, además de enterrar unos cuantos en el cementerio de los versos muertos, dejándolos fuera. Aún así, hay versos para un ratico. He pretendido hacer un libro corto, con el mínimo de despieces y sobrantes para el lector. Aunque sé que esto de eliminar los propios poemas es un imposible y que juzgar la propia obra es un acto quimérico. Es por tanto un libro de poesías abierto. Cualquier sugerencia es bienvenida, supresiones de poemas malos incluidas. Los libros de poemas se reescriben, se tocan y modifican, ¡están vivos!, así que Poemas 3,14 es una Città Aperta, estoy totalmente abierto a los cambios.

Alguna poesía ya la conoceréis, la mayoría no. Incluso hay un par de piezas que he incluido porque al dejarlas en el blog vi que gustaban bastante. Iré publicando algún poema inédito por estas latitudes vamurtianas. Aviso que no me he obsesionado con las erratas. De haberlas ya las iré zurciendo. Además, en los próximos meses estaré más pendiente de otros asuntos así que era lanzar el libro en mayo de 2014 o esperar a septiembre. Las ganas de publicar, de que los versos lleguen a quien así lo desee, me pueden. En fin, ir hacia atrás para volver a aparecer en el presente, como en este fragmento del poema El Minotauro (fragmento):

«Doy luz a marionetas de polvo y otoños:
hombres a los que señalé como amigos,
mujeres que desaparecieron en las esquinas,
llaves sobre la mesa para armarios carcomidos,
patios de colegio, enormes aulas ya vacías,
despachos en los que cegado me desangré,
pasillos verdes, pájaros estáticos, redes,
lámparas apagadas, camas deshechas,
antiguos mapas y antiguas son las canciones,
perros que no ladran, males en las antesalas
y un armario lleno de palabras desaforadas.»

Espero que disfrutéis de los poemas. Además, estos contienen el prefacio más corto jamás escrito en literatura, que aquí dejo, a modo de epílogo de presentación de 3,14:

[SIZE=4][FONT=Book Antiqua]Viajera o viajero, si has llegado hasta aquí, será para leer unos (cuántos) poemas. ¿Para qué quieres leer un prefacio? Por favor, pasa. El resto, cuéntalo en Lacedemonia.[/FONT][/SIZE]
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23 septiembre 2014 - 07:02
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Mensajes en Foro: 99
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Llega la Noche

Se descuelga blanda por los cabellos del bosque
a oscuras se desliza sobre el silencio del agua,
los párpados ciegos sueñan ventanas.
Oleaje de quejas, imágenes y cristales
asoman en el aroma de la noche dormida,
el corazón desvestido por corrientes subterráneas.
No soy el de hoy, ya recuerdo las rutas.
Golpes, las membranas del corazón, ¿dónde estás?,
en la calle muy ancha y sin nombre, la noche,
donde miles llegan, diluyéndose. Vuelven.
Resuena la canción de cuna, ¿dónde has estado?,
aquí, ¡tan cerca! Remendando las leyendas
que calman mis manos retorcidas de hoy.
También estas flores que se incendian y se alejan
dejando regueros de desperdicios, ¡hasta nunca!

La noche hace llover matices, la brisa
dice, musgo en los oídos, de otras melodías
no preguntas pero van llegando respuestas,
más respuestas muriendo en la arena mojada.
No te molestas en recogerlas, como las conchas
que has ido dejando aquí y allí y en otras playas.
Creo que es la brisa y esta música que flota
para ir elevándose hasta arriba,
agarrándose a las paredes del patio, creciente.
Los grises muertos que tanto amo
en la ciudad de los colores, el amor del puerto
subiendo fétido y vital, charcos barnizados con lunas,
las voces que se van perdiendo en el tiempo,
madera negruzca de una mesa, bar de medianoche,
los pasos besando calles torcidas, Casco Antiguo,
el jardín de luces, bombillas solitarias de pensión ,
reflujo del aria a lo largo del paseo deslumbrado
abriendo el iris, calando en las mandíbulas abiertas.
Sangras porque morir es la continuidad,
las fachadas desmoronándose, el yo silenciado, sueños,
palabras extraviadas en llanuras de hierba violácea,
las distancias que la noche, ya herida, exhala en un salto.

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13 octubre 2014 - 13:35
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El perro y el poeta

Errante, siempre errante, el poeta
deambula por los espejos del arte inexistente.
Despierto. Lluvioso.
Algunas veces despierto
doy dos pasos fuera de los círculos.
Estos años descompuestos en fechas
que has olvidado, esa es la verdad.

Dos pasos fuera para hincar
mi rostro blanco en el barro fresco.
Pintando piedras, apabullado,
breve bajo la intemperie
¡aplastado por los cielos!
Mis tripas, gusanos sobre la llanura,
hundo mi vientre en la noche
embarrado en el arte inexistente.

Entonces, ¡oh, amor!, tú me llamas
para que vuelva con los vivos
y olvide mi obsesión por las piedras.
Me asomo a ti como un perro
con el hocico erguido al viento,
sorprendido hurgando, colmillos
dedos y uñas untados...
Tierra. Gruño,
es mi rebelión contra el tiempo.
Volver al mundo de cajas y ratones,
soñando piedras, apenas inexistente.

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2 diciembre 2014 - 20:01
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Las aguas

Palabras que no te he dicho, despuntadas,
deberás esperar en los giros de la noche,
del corazón, si te hablo, emergen palabras
que no tienen un mar donde morir,
sangre en cada palabra que no te halla
y no te sabe decir vuelvo a mi jardín.
Palabras en sal, tengo secretos guardados
en cajas de crisis perdidas en los cruces
de mis años, de tus ahogos.
Exhausto, extraigo del caos palabras,
reclamo una luz, un maestro de vuelo
en las mil páginas de los libros muertos.
Mis palabras. Son mi ofrenda
más que el muñeco sucio y asustado
que te ofrezco noche tras noche.
Perdónalos y abre las palabras,
las palabras, palabras, montañas, soles.
Cerca del bosque aguardan los otros.

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